Описание
Как теперь трудно собирать здесь осколки исчезнувшего мира, частицы, обломки тех домов, двориков, скверов и подворотен, вспоминать запах прозрачных листьев, просунутых тополиной веткой в окно, влажных ночных улиц, пузырящихся луж под летними дождями, вкус тех темно-розовых вечеров с уснувшим на ночь тополиным пухом, вновь видеть блеск влажных глаз, следы дрожащих пальцев, скользящих рук, сплетеных тел под ласковым дымчатым светом; ощущать горький привкус кофейных зерен, испуганных чувств, спасительных слез, вспоминать тяжесть безнадежно связанных душ, растаявших жизней, тех долгих невстреч в той старой жизни у семи углов с мерцающими желтыми огнями и пустотой ночных площадей, где все почему-то не получалось, не сохранялось, распадалось как раз тогда, когда вот-вот должно было воссоединиться; и тогда внезапно, в минуты пронзительной ясности, возникало ощущение, что все мы образуем уже нечто иное, стоящее над нами, не зависящее от каждого из нас, не существующее по отдельности, мы-облако, сгусток, эфир, добровольные пленники в чьих-то незримых всесильных руках... Павел Кузнецов "Археолог"
